Encontro com Iemanjá

Antes de me transformar em quiche lorraine bem passada, fugi do forno parisiense. Me mandei para a casa dos sogros, nos arredores de La Rochelle, cidade que fica no litoral atlântico da França. A condição para encarar o weekend família era passar um dia na famosa Île de Ré (pronuncia-se Rê). Desde que comecei a freqüentar o lar dos progenitores do meu amoreco, venho implorando por um passeio na ilha, espécie de paraíso de ricos e famosos franceses, que fica a apenas 20 minutos de carro da casa deles. Mas, toda vez que eu tocava no assunto, ouvia uma boa desculpa para não irmos. Pedágio caro, engarrafamentos intermináveis, gente demais etc. etc. etc. Desta vez, não quis nem saber de “mas, mas”... Disse ao Marc:

– Quer ver papai e mamãe??? Então avisa – antes de comprar a passagem de trem!!! – que vamos à ilha de Ré! Sine qua non! É pegar ou largar!

E assim, por livre e espontânea pressão, fomos todos, alegres e sorridentes, passar o dia na ilha. Como eu suspeitava, não tinha engarrafamento nenhum. Afinal, o principal meio de transporte em Ré é a bicicleta. Andar de carro por lá é considerado cafona, coisa de quem está totalmente “out”, por fora. Quanto mais velha e surrada for sua bike, mais “in” você é. Pedalar uma sucata enferrujada na ilha de Ré equivale, digamos assim, a dirigir uma Ferrari Enzo em Saint Tropez. Entendeu?

Mas eu, que não sou uma nora tão desnaturada assim, não ia obrigar meus queridos sogros a encarar 50 kilômetros de pedalada. Preferi enfrentar os olhares desdenhosos dos ciclistas e da população local. Se bem que, como diz o ditado, quem desdenha quer comprar. Aposto que aquele desprezo todo escondia uma pontinha de inveja: enquanto eles penavam para fazer rodar pedais enferrujados sob um sol de rachar, a gente passava no bem-bom de um carro confortável e com ar-condicionado.

Seguimos assim, tranqüilos e fresquinhos, durante 25 quilômetros, até o outro extremo da ilha, que é bem fina e comprida. Escolhemos ficar na praia “Conche des Baleines”, ao lado do Phare des Baleines (farol das baleias), o principal ponto turístico da ilha. O guia dizia que é a praia mais bonita da região, mas confesso que fiquei meio decepcionada ao ver um monte de blocos gigantescos de cimento (blockhaus), construídos pelos alemães durante a Segunda Guerra mundial. Além de feios em si, eles estavam todos pichados. Logo saquei que o segredo é sentar de costas para os mostrengos e abstrair que eles existem. Basta ter poder de abstração e fica tudo lindo!

Superada a decepção inicial, fui direto cair naquele mar delicioso. Uma sensação que eu sempre valorizei, mas que passei a venerar depois que fui morar em Paris, sobretudo em tempos caniculares. Nooooossa, não queria sair da água por nada neste mundo. Mas a sogrinha tinha preparado um pique-nique show de bola e eu não ia fazer desfeita. Comemos e depois digerimos dando uma bela caminhada até o outro lado da praia. Passamos por vários pontos nudistas. Cara, que festival de barangos e barangas!!! Cheguei à conclusão de que só fica pelado quem é feio, para evitar situações constrangedoras, if you know what I mean...

Para encerrar o dia de dolce farniente, fomos tomar um drink no porto de Saint Martin. A cidadezinha é meio que a capital da ilha e concentra a maioria dos cafés, restaurantes e bares. Parece que à noite é pura badalação, mas infelizmente não deu para conferir. Tivemos que voltar antes de anoitecer, para “evitar os engarrafamentos”.

Sogrinha lambuzando sogrão de protetor solar
Fim de tarde no porto de Saint Martin
Gostamos tanto que, no dia seguinte, resolvemos sobrevoar a ilha. O sogrão pilota avião monomotor.
Farol das Baleias.
Praia da Patache, freqüentada pelos ricos e famosos. Dá pra sacar pela quantidade de barcos e jet skis, né?